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    “执念不是用来忘的。”阿敏的声音从头顶传来，沈杰抬头，看到她正站在槐花簌簌落下的光晕里，手里举着面青铜镜，镜中映出三个他：一个在海宁摘月亮，一个在金陵爬讲台，一个在吞鲸市躲进消防通道，“是用来认的。”

    镜面突然裂开，碎片落了满地，每片碎片里都躺着个季敏：在海宁咬他耳垂的，在金陵抢他藕片的，在吞鲸市给他泡醋饮的……她们的眼睛里都盛着同一片光，像海宁山顶的琥珀，像莲花路站的晨光，像此刻落在他手背上的槐花瓣。

    “你看，”阿敏捡起最大的一块碎片，递到他面前，“她们从来都没离开过，只是你把自己分成了三段，每段都藏着个不敢面对的自己。”

    沈杰接过镜片，冰凉的玻璃贴着掌心，映出张陌生的脸——眼窝不再深陷，胡茬消失了，眼里的光像被擦拭过的铜镜，亮得能照见槐花的影子。他突然想起在生煎铺，阿敏画在玻璃上的月亮，原来不是季敏要月亮，是他自己总在抬头找月亮，却忘了低头看看身边的人。

    “该走了。”阿敏把那把绣球花铜匙插进他手心，“三途槐的根，已经缠不住你的脚了。”

    沈杰走出宅院时，晨光正好漫过巷口的青石板，生煎铺的香气飘过来，混着槐花的甜。阿敏站在门内，朝他挥手，粉色的连衣裙在风里飘动，像只停在枝头的蝶。“对了，”她突然喊住他，声音清亮得像铜铃，“记得多放醋，我还在生煎铺等你。”

    沈杰握着铜匙，站在巷口回头，宅院的大门已经关上，朱漆上的铜环在晨光里闪着光，像季敏笑起来的眼睛。他低头看掌心的铜匙，绣球花的纹路里，似乎藏着片小小的槐树叶，叶脉清晰，像张被熨平的地图，指着来时的路，也指着该去的地方。

    风从街对面吹过来，带着生煎的焦香，吻过他指缝时，沈杰突然笑了。他知道，那些被打碎的时光，那些藏在不同面孔里的季敏，那些不敢承认的执念，其实都在这把铜匙里，在这阵风里，在每个清晨的生煎香气里，等着他用余生，慢慢拼回去。

    他迈开脚步往生煎铺走，皮鞋踩在晨光里，影子被拉得很长，像条终于舒展的锁链。铜匙在口袋里轻轻碰撞，发出细碎的响，像在说：别找了，我就在这儿呢。

    　　


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