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    鼻腔里钻着猪油混着葱花的气息，滚烫得像要把肺管烧穿。他猛地睁开眼，发现自己正趴在一张油腻的木桌上，桌面的裂纹里嵌着深褐色的酱汁，指腹蹭过去时，触感竟和药科大学教室那面爬满粉笔灰的黑板一模一样。

    “要醋吗？”

    苍老的声音从头顶砸下来，带着铁皮烟盒的锈味。沈杰抬头，撞进一双浑浊的眼——是莲花路站那家生煎铺的老板，围裙上的油星亮得像碎玻璃，手里的铜锅铲正敲着锅底，“滋滋”的声响里，二十只生煎在铁锅里鼓起圆滚滚的肚皮，焦脆的底壳粘在锅上，像谁用胶水粘了层金箔。

    “两笼，多放醋。”这句话脱口而出时，沈杰的喉咙突然发紧。这是季敏以前总挂在嘴边的话，每次在海宁路过生煎铺，她都要踮脚趴在橱窗上看，说煎得最焦的那只像他皱眉的样子。可此刻坐在对面的不是季敏，是个穿中山装的老头，袖口磨得发亮，正用银簪子似的筷子夹起生煎，小心翼翼地咬开个小口，热气混着肉香扑在他布满皱纹的脸上。

    “沈先生还记得这味道？”老头笑起来，嘴角的皱纹里嵌着油星，“三年前你在这儿买生煎，也是要两笼，多放醋。”

    沈杰的手猛地攥紧，木桌的裂纹硌进掌心。

    三年前？

    他明明昨天还在金陵大学的火光里疯跑，手腕上的银链勒得皮肉生疼，怎么会突然坐在莲花路站的生煎铺里？

    他低头看自己的手，指甲缝里还嵌着槐树根的黑泥，可指腹上的薄茧却消失了，光滑得像刚剥壳的鸡蛋——这是他刚到金陵时的手，还没开始在药科大学的讲台上写板书，还没学会用手术刀划开实验动物的皮肤。

    　　


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